miércoles, 24 de mayo de 2017

Odd

La poesía renace en la noche,
cuando los fantasmas alzan la voz.

La poesía germina en el desierto
y se enzarza en lasciva pelea con la nieve.

La poesía es una noche larga
y nieve sobre Belfast.

La poesía es un hombre muerto
y rima enmohecida.

La poesía baila las copas de más
y escribe su nombre en el agua,
tiene cabellos rojos y mirada de atardecer.

La poesía besa la náusea
y deja pisadas irregulares,
blande gritos mortales y se atraganta en ellos.

La poesía renace del útero estéril
y se alimenta de vísceras palpitantes.

La poesía es una mañana acuosa
y el luto de Fanny Brawne.

lunes, 22 de mayo de 2017

El pantano

No existen los puntos y aparte.

No hay finales.

Hay batallas
que estamos condenados
a luchar toda la vida.

Hay llantos
que se prolongan
mientras nos resta aliento.

No existen las nuevas oportunidades.

No hay borrón y cuenta nueva.

Hay amores
que estamos empujados
a alimentar toda la muerte.

Hay sueños
que se anhelan
mientras nos resta llanto.

Deseamos a ciegas
y besamos a escondidas;
soñamos sin red,
pero avanzamos pisando el freno.

No existen los puntos y aparte.

No hay comienzos.

Hay rivales
que estamos destinados
a llevarnos a la tumba.

Hay voces 
que, aun íntimas y propias y nuestras,
elegimos acallar y someter.

No existen las nuevas oportunidades.

No hay finales.